***

Сашке Лихому

Опять расходятся у нас с тобой дороги:
Ты в горы, я на сплав, в который раз.
Ты будешь стенки брать, я штурмовать пороги,
Я – на Аргут, а ты, брат, – на Кавказ.
А там чуть свет – подъем и к перевалу,
Перила, крючья, ледяной карниз.
Но вот он взят, и ты стоишь усталый,
И молча куришь, сплевывая вниз.
Я, с головой умывшись встречным валом,
Хватаю воздуха побольше и – вперед.
Река кипит и с ревом бьется в скалах.
Прошли порог и вновь идем за поворот.
Отбой, опять подъем и дальше, к цели.
Ты с ледорубом, я с веслом на перевес.
Цеплять валы, а ты – рубить ступени.
Я вниз по сливам, ты по склонам вверх.
Потом вернемся, скажем: "Дай бог, не последний!"
Судьба сведет нас снова у костра.
Расскажешь ты, как в связке шел по гребню,
Я про каньон, где мы сломали два весла.
Достанем флягу, разольем по кружкам,
Гитару в руки, в зубы – "Беломор".
И песню запоем, что греет душу,
Про синие вершины Фанских гор,
Про реки, про леса, про перевалы,
Про баб, что бросили нас, так и не поняв,
Зачем же рюкзаки мы собираем,
На дым костра их ласки променяв.
Так просидим с тобой мы до рассвета.
Последней песни звук
сольется с первым солнечным лучом.
И, наплевав на глупые приметы,
Сюда вернемся мы, чтоб встретиться еще.

Июль 88